...mais um fragmento.

...Este texto... curioso, escrevi-o em... 2000? 2001? Também não é relevante, em ambos os anos, a fase era idêntica...

...Ao rever estas minhas escritas, é impossível não sentir uma sensação de... "full circle"...

Pérolas

Porque é que uma memoria pode ferir tanto? Porque é que o passado pode ser tão cruel nas suas promessas, promessas falsas e frias, qual chuva de Dezembro?

Estas eram perguntas que me fazia sempre, faço sempre; não quero pensar nisso, mas estão lá, prementes, indubitavelmente torturantes e sedutoras, oferecendo o seu néctar de nostalgia, que nos leva para um reino irreal e desconexo do presente, da realidade, da necessidade do dia, dia cruel e sádico.

Olho lá para fora. Chove. Chove fora do tempo, e cada gota morre no chão frio e poeirento. Imagino outro tempo. Não é perfeito: mas a quente lamina da faca da imaginação corta as partes que não interessam, qual barra de manteiga, e deixa ficar apenas o que interessa... O que falta, acrescento, qual pasteleiro louco, que põe cerejas e gomas por cima de camadas de chantilly e açúcar, açúcar doce, que agrada mas não satisfaz, que nos leva a esquecer o fel da bebida que nos dão para beber dia a dia. Assim se cria o doce mais doce dos sonhos, sonhos passados e futuros.

A noite cai. Gotas de chuva caiem nas minhas mãos, aos meus pés. Mas estou abrigado... Como posso estar a apanhar chuva? Gotas mornas? Terá Zeus, na sua displicência, aquecido as gotas torrentes com a raiva calorífica dos seus raios?

Pestanejo, e sinto que até os meus olhos estão molhados, até que compreendo. São pérolas translúcidas de um sentimento que mantenho distante. Não gosto, não quero. Sorrio, e olho para a frente. Entro na chuva, perco-me na chuva. Olham-me com estranheza distante, não ligo. Nunca liguei. Nunca ligarei. Tenho um destino, vou em frente, deixo de sentir, parece que durmo, mas o peso da roupa ensopada desmente o meu sonho, sonho com um par de braços quentes e femininos, que me amparam, aninham, fazem a dor desaparecer, me fazem perder em quente dormência, me aconchegam num peito suave e perfumado, mas esses braços não existiram, nunca existiram, apenas são semi-ilusão, fenómeno óptico, física dúbia, não interessa pois os elementos dão-me o abraço que necessito, frio, frio de horas, pesado de toneladas, escuro como a noite. Perco a noção de tudo. Já meio distante, sinto algo tombar, pesado e total, qual árvore cortada pelo machado escuro de vento e água dos elementos. Lama adorna esse tronco em forma de corpo. E tudo de apaga de vez.

Um último pensamento, em forma de despedida... Esse corpo, sou eu.